Entre la Zone 51 et un rêve lucide, une station-service queer brille dans la brume du désert. Des néons vacillent au-dessus d'une machine à glaçons hors service. Une cowgirl extraterrestre solitaire est appuyée contre la pompe, bottes poussiéreuses, regard défiant. L'enseigne indique « Station-service gay », et si vous savez, vous savez.
C'est une ode aux road trips insolites et aux identités encore plus singulières. C'est une porte ouverte sur un monde où l'on ne vous a jamais demandé de vous modérer. Un endroit où l'homosexualité n'est pas seulement acceptée, elle est sacrée. L'essence y est hors de prix, les toilettes sont des temples du graffiti, et le distributeur automatique ne vend que des paillettes et de la vengeance.
Ce design capture cette Amérique queer mythique, les routes de campagne, les symboles subversifs, le sentiment d'avoir peut-être, juste peut-être, mis le pied au mauvais endroit. Un endroit où la famille de cœur est reine et où la seule règle est : « Sois exactement qui tu es. »
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